Chico en la panadería

Está en una esquina. La libreta abierta. A la espera. Sus dos personajes llegarán, o no, a la esquina de enfrente. Si llegan, los detendrá, escribe en su libreta, la luz roja del semáforo, y tal vez se besarán sin dilatarse en efusiones. Escribe que mientras los espera ―aunque no sabe si llegarán― una ráfaga de viento levantará los faldones de su gabardina (le da una ojeada para constatar que, en efecto, es de un marrón viscoso). Escribe que las nubes se alejarán como gente corriendo a la parada; que lo distraerá la irregularidad, hoy, de sus es, unas veces en cursiva, otras en molde; que si se distrae habrá cosas que dejará de apuntar, por lo cual volverá, supone, a esa esquina, la libreta abierta, a la espera de sus dos personajes, que llegarán, o no, a la esquina de enfrente (y si llegan, escribirá en su libreta, los detendrá la luz roja del semáforo, y tal vez se besarán sin dilatarse en efusiones). Escribirá que escribe que mientras los espera ―sin saber si llegarán― una ráfaga de viento levantará los faldones de su gabardina (a la que dará una ojeada para constatar que, en efecto, es de un marrón viscoso). Escribirá que escribe que las nubes se alejan como gente corriendo a la parada, que lo distraerá la irregularidad, entonces, de sus es, unas veces en cursiva, otras en molde; que si se distrae habrá cosas que dejará de apuntar, por lo cual volverá, supone, a esa esquina, la libreta abierta, a la espera de sus dos personajes, que llegarán, o no, a la esquina de enfrente (y si llegan, escribirá en su libreta, los detendrá la luz roja del semáforo, y tal vez se besarán sin dilatarse en efusiones). Ahora se imagina cerrando la libreta; ahora sus dedos teclean un abracadabra que abre la caja registradora (al abrirse, una campanita hace din).

Donde juego a traducir uno de Zbigniew Herbert: El Sr. Cogito piensa en el retorno a su pueblo natal

Si regresara

tal vez no encontraría

la menor sombra de mi antigua casa

los árboles de la niñez

una cruz con su inscripción de hierro

ni el banco donde me sentaba a murmurar conjuros

ni cosa alguna que nos pertenezca

todo lo que queda es una losa

en su lomo gravita todavía
el trazo de un círculo de tiza 

en cuyo centro

alzado sobre un pie

estoy por dar el salto

crecer no me es posible

aunque los años pasan

y  los planetas y las guerras

ofician su clamor en las alturas

quieto como un monumento

alzado sobre un pie

estoy en el centro del círculo

sin dar aún el salto  irrevocable

en torno al círculo de tiza

ha ido hospedándose la herrumbre 
semejante a sangre corrompida

se  han amontonado las cenizas

hasta sepultar los brazos

hasta sepultar la boca

Madre e hija

Otoño en un lago

Santuario de pájaros, 2

East of The Cascades

Inminencia del otoño

Una playa

Niñas que posan en un ferry que vuelve a tierra firme

Brumoso 2

Azul

Vistas desde una misma montaña

An Osprey-headed Cloud

Santuario de pájaros

Chorro de agua

Shimmering

Sombras nada más

Cuento truncado

W procedió con calculada vaguedad. Pergeñó, exagerando la falta de énfasis, alguna que otra circunstancia que encajaría de cualquier modo en su relato. Profirió un bostezo oportuno y casi imperceptible. Dejó entrever su aversión a atar cabos sueltos, a revelar detalles sin los cuales nada podría dilucidarse. La oscuridad calló entretanto la suspicacia de G, que W no ignoraba. 

No me creas, remató W, como si en esta última exhortación estuviera el quid del asunto.


Ambos quedaron contentos. Seguían fingiendo.
   

Alguien sentado en las escalinatas del SAM

Un árbol de Newport

Una marina más

A Matter of Signs

Luna al cabo

Un poquito de las dunas de Oregon

Anocheciendo en algún lugar

Tarde de lluvia en el centro

Sepultado en la hiedra

Sombra de un ciclista

Aguas que siempre son otras

Palimpsesto de incontables delirios, 2

 

Palimpsesto de incontables delirios